LABERINTOS

Debió ser esto entre el año 1988 y 1990. Marino Troncoso S.J., director de aquel entonces de la Carrera de Literatura de la U. Javeriana, nos posibilitó a muchos acercarnos a diversos escritores que rondaban por allí, dados los eventos que se organizaban. Dos autógrafos conservo de aquella época: El primero, de Manuel Mejía Vallejo ; el segundo, de Armindo Trevisan . "En tus mejores vaivenes / me dejaste en media calle / Hoy que engordaste de talle / te dejan hasta los trenes" Poema al hijo venidero: "Tu lugar será el de una ave / cuyo vuelo comienza en ti".

La primera es un poema de León Felipe , "Parábola". La segunda, una cita del último libro de John Dominic Crossan, The Power of Parable . Ni uno ni otro se conocen: en el misterio del lenguaje se hermanan. PARÁBOLA (León Felipe) Había un hombre que tenía una doctrina. Una doctrina que llevaba en el pecho (junto al pecho, no dentro del pecho). La doctrina creció. Y tuvo que meterla en un arca, en un arca como la del Viejo Testamento. Y el arca creció. Y tuvo que llevarla a una casa muy grande. Entonces nació el templo. Y el templo creció. Y se comió al arca, al hombre y a la doctrina escrita que guardaba en el bolsillo interno del chaleco. Luego vino otro hombre que dijo: El que tenga una doctrina que se la coma, antes de que se la coma el templo; que la vierta, que la disuelva en su sangre, que la haga carne de su cuerpo... y que su cuerpo sea bolsillo, arca y templo. PARÁBOLA (John D. Crossan) Es cierto que no tenemos problema alguno para r

Calendario: No hablo de nuestros diez calendarios, claro está, color de ladrillo y llenos de gracia, que terminarán en una casa de antigüedades y que la Humanidad por su lado llenó de cataclismos y de héroes. Fuente: Roque Dalton, Taberna y otros lugares , “El País (II)”. Crítica: Soy yo –dijo ella– quien doy luces a los niños y a los idiotas. A causa de mi intervención los niños salen más sabios que sus padres, los pisaverdes llegan a ser repúblicos, y los escolares jueces de filosofía. Gracias a mi, los sofistas disertan y sacan conclusiones en los debates más profundos sobre los fundamentos del saber; inspirados en mí, los ingenios que tienen sus tertulias en los sitios públicos en que se vende y toma café pueden enmendar el estilo de un autor y señalar sus más leves yerros, sin entender siquiera una sola sílaba del asunto de que tratan. A mí se debe que los mozalbetes gasten su juicio, como gastan la herencia paterna antes de haberla heredado. Soy yo quien ha alejad

Verano Cantar la Gracia es la luz que acontece en un pocillo de café endulzado con panela, el leve ondular de la lengua que recibe aquel buen pan. Invierno. De la ciénaga se levanta sobreviviente a su última mañana. Queda el fango adherido a su piel, la nata de asfalto en el pozo del paladar, color úlcera del ojo y culebrilla que corta la planta del pie. Respira,            respira,                        respira, hacia el inmerecido atardecer.